Besoins d'aide

Je travaille.
Tous les jours.
Je me lève tôt. Je vais bosser. Je fais ce qu’on me demande.
Et pourtant, je n’arrive pas à vivre.
Mon salaire arrive… et disparaît.
Les factures restent.
L’eau. La CAF. La nourriture.
Toujours les mêmes mots. Toujours les mêmes menaces.
J’ai faim.
Pas une faim symbolique.
Une faim qui fait mal.
Une faim qui réveille la nuit.
J’ouvre le frigo, même quand je sais qu’il est vide.
Je compte les jours. Je compte les centimes.
Parfois, je choisis de ne pas manger.
Ou payé l'électricité. 
Un geste simple — ouvrir un robinet — devient impossible.
Je reste là, devant, comme si c’était moi qui étais en panne.
Les lettres administratives ne parlent pas à un humain.
Elles parlent à un numéro.
Elles ne demandent pas si je tiens encore.
Elles exigent.
On me dit :
« Tu travailles. Tu devrais t’en sortir. »
Alors je me tais.
Parce que quand on travaille, on n’a pas le droit de tomber.
Quand on tombe quand même, on tombe seul.
Je vais au travail fatigué.
Affamé.
Parfois sans m’être lavé.
Avec la honte collée à la peau.
Je ne demande pas le luxe.
Je demande le minimum :
boire, manger, vivre sans avoir peur du lendemain.
Un matin, je craque.
Pas en criant.
Pas en cassant quoi que ce soit.
Juste en silence.
Puis je regarde l’heure.
Je suis en retard.
Alors j’essuie mes larmes… et je pars travailler.
Parce que dans ce monde,
même quand on n’a plus rien,
on attend encore de nous
qu’on tienne debout.